Ich mag das: Wenn er meine
Handgelenke greift und ich merke, dass ich wirklich nicht loskomme. Wenn er
meine Schenkel auseinander drückt. Wenn ich zapple und schreie, mich wehre,
aber er die Kontrolle hat.
Seine Hände an meinem Hals. Seine Hände,
seine direkte Kraft... Das ist etwas vollkommen anderes als mit Handschellen
oder Seilen gefesselt zu sein.
Auf’s Bett gedrückt werden...
Oder nachts an eine Hauswand
gedrängt werden: Er greift mit einer Hand an meinen Hals, meine Hände versuchen
ergebnislos, seine Hand wieder loszubekommen, die andere Hand wandert an meinen
Rock.
„Einen Mux hier und ich zerreiß dir
den Rock und du musst halbnackt nach hause...“
Seine Hand rafft meinen Rock, er
greift mir zielstrebig zwischen die Beine, reibt meinen String an meinem
Schamhügel bis ich unweigerlich feucht werde.
„Stell deine Beine weiter
auseinander, du verzogenes Luder!“
Dann dringt er mit seinem
Zeigefinger in mich ein, schnürt mir langsam die Luft ab.
Jederzeit könnte ein Passant in die
Straße einbiegen und uns sehen: Eine junge Frau mit gehobenem Rock und ein
Mann, der sie bedroht, befummelt...
Schnell folgt ein zweiter, ein
dritter Finger. Ich kann diese Erregung nicht ertragen, möchte am liebsten
schreien, würde dann jedoch alle auf unser schmutziges Geheimnis aufmerksam
machen.
„Wir fahren jetzt nach hause. Dort
bist du richtig dran, meine Kleine!“
Er umfasst mein Handgelenk und wir
gehen zum Auto.
(Aufgrund akuter Schreibunlust ein Reload von 2006)